Fecha: Febrero de 2002
Protagonistas: Un compañero de trabajo y yo
Hora: La de comer, pero tarde.
Desarrollo: Teníamos mucha hambre después de estar batallando hasta las 14:30 con los problemas típicos de un proveedor de internet. Cuando las cosas fallan lo suelen hacer todas a la vez, para qué van a dejar tiempo para respirar si así es más divertido todas a una como en Fuenteovejuna (para ellas, claro).
Así que olvidándonos de que no estaban acabadas las dos máquinas despanzurradas que habíamos dejado en "la granja de pollos" (es que no había máquinas, había pollos o problemas, como les llamábamos nosotros), salimos escopeteados hacia el restaurante al que estábamos yendo desde hacía año largo.
Nos sentamos en la mesa que nos tenían reservadas y pedimos. Ambos teníamos ganas de un buen entrecot, así que después de mirar el menú del día (y de haber pedido un cocido gallego de primero, que era invierno y hacía un poco de frío), señalamos el "Entrecot gallego al estilo de chef" y lo pedimos.
Confiábamos en la galleguiña que nos cocinaba desde hacía tanto tiempo como para no hacerle el feo de preguntar qué significaba eso del estilo del chef.
En veinte minutos venía el entrecot.
El olor me pareció raro raro (como a menta), y la salsa que llevaba por toda la superficie de la carne tenía una consistencia muy sospechosa (como una salsa de pimienta pero en lugar de verde, negruzca). Como no me fiaba dejé que mi compañero hincase el diente antes.
Casi me ducha; escupió el bocado y se tragó dos vasos de agua en un santiamén. Cuando pudo respirar (yo pensaba ya que se habían pasado con la pimienta) me gritó:
Menos mal que le dejé probar a él primero, que a mí el chocolate me da un asco tremendo y no sería la primera vez que vomito por tomar un trozo de manera inadvertida.
Maldito sea el estilo del chef.
Moraleja: No te dé vergüenza preguntar, tu estómago lo agradecerá.
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